A Arte de Ser Plural

mancha, a desbota, em risos a renda do dia.

O chefe olha o marido pergunta e a mentira na mesa se arruma e

se enfeita. Desapareci na cidade é a canção enquanto o telemóvel vibra na mala,

chamando pra outra pele outra estação onde ela não é dona de

casa nem dama. Seus passos batem compasso na calçada entre o scrolling do ecrã e

o cheiro a rio há uma fenda no dia, uma porta puxada

onde o desejo líquido escorre frio. E vive no fumo,

sim, onde o gesto é rei, o centro é ninguém.