A Equação da Perfeição

Perfeição não é um presente. É uma equação. Para cada segundo no ar,

existem mil horas de sacrifício no chão. Quatro da manhã. Estúdio vazio.

Apenas eu e o espelho. Meus pés já estão enfaixados, as sapatilhas de ponta amarradas

com precisão cirúrgica. Executo os pliés, os battements. Cada movimento calculado, cada ângulo medido.

A dor no tornozelo direito pulsa. Olho para baixo. Uma mancha vermelha escura começa a

aparecer na seda da sapatilha. A microfratura está piorando. Não reajo.

Apenas aumento a rigidez. Controle total. Oito da manhã. Vestiário da Academia

Helios. Puxo meu cabelo num coque tão apertado que minhas sobrancelhas sobem.