Blutdruck 200: Osten überlebt
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Die Platte bleibt hart, der Ostwind im Nacken. Die Blocks sind
im Chaos, doch wir bleiben am Tackern. Die <foreign language> quietscht,
jeder fährt voller Grau stich. Hier wirst du schneller müde als montags die Aufsicht.
So kaputte Träume, wir kommen von unten und fahren im Transporter unsere Runden.
Wir starten nach vor mit gestochener Brust, denn im Osten war Rap immer
Schmerz plus Kunst. Graffiti an Wänden, Geschichten in Chrom. Jeder meiner Sätze ist voll Auton.
Kein Filter, kein Weg und Staub in der Lunge. Tausende Gedanken warten
auf die Kunden. Sie reden von Charts, wir reden von Straße.
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