Die Schere des Winters

Manchmal ist das Unsichtbare realer als alles, was wir sehen können.

In der Stille des Winters, wo die Bäume ihre Blätter verloren haben,

beginnt die Jagd. Die Schatten werden länger, ihre Stimmen flüstern im Wind,

ein unheilvoller Chor. Ein kalter Stahl, eine alte Waffe, die Geschichten von Schmerz erzählt.

Die Dunkelheit atmet, ihre Berührung ist eisig, und es gibt kein Entkommen.

Nur noch Stille, der Kreislauf ist geschlossen, das Ende ist der Anfang.