Flores sin olor en el camposanto

Yo crecí en aquel pueblito hermoso y michoacano. Mi alma tengo enamorada de donde

salen todos mis versos. Sus calles cuentan historias, las escucho yo

con esmero. Son de amor encantadoras algunas de los romances secretos.

Otras eran por los desprecios. De dolor son las que abundan. De alegría son

más escasas, de desamor tengo el cuaderno lleno. En cada esquina se miran

borrachos empedernidos. Cargan sus penas en su pecho. Terminarse quieren todo el vino.

Se hacen más grandes sus heridas. Una esquina es su consuelo. Otros extrañan a

sus muertos. Lloran y lloran de arrepentimiento por no abrazarles en vida,