Garde vingt-quatre, demain quand même

Trois heures du mat'. Bip qui hurle dans le noir. J'attrape le fut.

Le cerveau reste au dortoir. J'suis pompier. Frère. On vend du

rêve dans les affiches, mais le vessaf tourne en rond sur des missions

qui s'enchaînent, se ressemblent, s'effritent. Encore une carence. GPS connaît le

chemin par cœur. Toujours la même adresse, le même vieux couloir qui sent

la peur. On fait l'infirmier, on fait le taxi, on fait le

psy. Tu tiens la main pendant que l'horloge se fout de ta vie.

Tu regardes le chef, il a les mêmes cernes que toi.