Hoffnung ist eine Übung, die man gemeinsam macht

Kurz vor Mitternacht wird es stiller in der Wohnung. Wir stellen uns ans Fenster.

Die Kinder sind ungeduldig, weil sie glauben, dass zwölf etwas wirklich Neues beginnt.

Die Erwachsenen wissen, dass es so nicht stimmt. Sie zählen trotzdem

mit, weil Hoffnung manchmal eine Übung ist, die man gemeinsam macht.

Zehn, neun, acht. Ich spüre, wie sich in diesen

Zahlen eine Sehnsucht versteckt, die sonst keinen Platz bekommt. Als es zwölf wird,

füllt sich die Luft mit Knallen und Licht. Rauch zieht durch die Straße und in

den Farben der Raketen wirkt sogar der graue Himmel für Sekunden freundlich. Ich höre Jubel und