Immer enger, der Gürtel am Bauch

Wir schuffen bis siebzig, die Knochen sind schwer. Die Jahre verfliegen,

die Taschen sind leer. Der Lohn ist ein Schatten, die Zukunft ein

Hohn. Doch wir tragen die Last als Westtradition. Man sagt uns,

Fahnen hissen sei nicht mehr modern. Als dürft man keinen Platz am Herzen mehr ehren.

Wir sollen klein bleiben, kein Wort, kein Gesicht. Nicht stolz auf

die Heimat, die uns doch verspricht. Immer enger, immer enger,

der Gürtel am Bauch. Wir zahlen die Zeche, die anderen wohl

auch. Ein König im Staub, ein Arbeiter ohne Thron.