La tercera gemela
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Hay sonidos que te persiguen toda la vida. Para mí, uno de ellos es
el golpe suave… pero insistente… en una puerta a las tres de la mañana. Porque a esa hora
nadie toca si trae buenas noticias. Y mucho menos… alguien que ya está muerto.
Hace tres años enterré a mi hermana gemela. No fue simbólico. No fue un entierro vacío.
Yo estuve ahí. Yo cargué el ataúd. Yo vi su rostro por última vez. Yo la enterré con
mis propias manos. Éramos idénticas. No “parecidas”. Idénticas. La misma cicatriz
en la ceja izquierda, el mismo lunar en el cuello, la misma forma de sonreír
cuando algo no nos hacía gracia. Desde niñas nos decían que parecíamos un espejo.
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