Le Gibus, roi des certitudes

C'est de l'hiver à l'automne qu'on croise le fameux autochtone. À la distribution

des dents, c'est sûr, il devait être absent. Il s'alimente en

liquide, sa vie doit être insipide. Ça ne suffit pas à raccorder

ces deux neurones trop éloignus. C'est le Gibus ! Rien par la

chatte ou par l'anus. C'est le Gibus ! Il a dû

sûrement se prendre un autobus. Il refait surface au printemps, toujours à contre-courant,

le regard vide, l'air certain. Qu'il a tout compris. Mais rien.

Il philosophe au comptoir, entre deux verres de désespoir. Convaincu d'avoir la