L'Esprit Vagabond

Sous un ciel noir où la lune se tord, le vent murmure le cri des

morts. Les rues désertes avalent les corps. Mes pulsions me soufflent encore.

Les pétres hurlent et se lamentent de leur souffle profond et glacé. Leur présence se

fait menaçante, cherchant des âmes à dévorer. Je suis l'esprit vagabond.

Sans chaînes ni noms. Dans l'ombre je rode. Chantez donc mon

nom. Le silence hante les maisons. Les occupants tremblent de frissons.

Je vois leur cœur battant d'effroi, cherchant du réconfort dans la croix. Entamons

une danse macabre, un cri horrifié comme palabre. Dans l'horreur, vous sombrerez.