Marche Funeste

Les cloches sonnent l'heure noire Les gardes avancent dans la boue

Leurs pas écrasent l'espoir sous les nuages de mouches fous. Leur buterie brûle

les poumons, la peste danse sur leurs armes. Leurs yeux brillent comme des charbons,

porteurs de mots. Marche funeste, ombre sans fin La mort scribe leur destin

Ils viennent lourds et sourds Dans un grondement de tambour Marche funeste,

ombre sans fin Le sol se dérobe et pourrit Le ciel pleure

des larmes d'acide Nul ne résiste, nul ne rit Devant cette horde mort pure

Des sursointes, le venin, les chairs tombent en lambeaux Leur dieu vorace