Neuf heures, masques et fissures

Neuf heures, comme tous les matins, je descends en ville.

Je recroise le même SDF, sa huit-six qui tremble comme sa vie

qui part en vrille. Il me dit: "T'as pas une pièce ?"

Je dis non, pourtant j'en ai. Je trace, regard fuyant, sa voix court

derrière moi. Essaye de me rattraper. Neuf heures trente, boulangerie,

les mêmes boulangères, le même rire forcé, mais l'air est lourd,

le patron a encore laissé ses griffes, le genre qui sourit pour la

forme, mais rêve que tu t'énerves pour te descendre derrière.