O Último Tiro do Oeste

Os corvos me seguem, eu chamo de irmão. Na garrafa encontrei

minha oração. A lua reflete o que já não tem volta. Um homem sem

alma com a morte à escolta. Eu sou o eco dos condenados.

O grito que o tempo esqueceu. Sem remorso nem perdão fui o inferno

que Deus não previu. Os olhos queimam, mas o peito tá frio.

Carrego o peso do que eu mesmo crio. Nas sombras da mente,

o pecado é lar e o som do gatilho é meu jeito

de rezar. Já vi santos ajoelharem, mas ninguém ficou de