L'Art d'être aimé

Le calendrier se tourne, une page discrète Un souvenir d'hiver à mes pieds

qui s'arrête Et je revois le chemin, chaque pierre, chaque tournant

Non comme un vieux regret, mais comme un tendre aimant Car à l'usure

du temps, à travers chaque saison J'ai senti, plus que tout,

le poids de ta prédilection. Je juge mon passé, non pas avec

des chiffres Mais avec la douceur que le temps peut délivrer Les ombres et

les pleurs, les rires égarés Sont les grains de beauté d'un visage adoré

Et cette expérience, ce trésor un peu lourd N'est que la