Vida Secreta

Ella camina como un cuadro, llorando luz. Van Gogh bajo la lluvia,

trazo roto en azul. París duerme en sus labios desde aquella estación

donde la noche la besó sin pedir perdón. Chocolate en su lengua,

tempestad en su voz. Un murmullo prohibido que me arrastra feroz.

Ángel herido con hambre de eternidad. Guarda su halo en un rincón

que ya no sé encontrar. Sus tacones son relámpagos rompiendo el salón

y su vestido es un faro en la desolación. Susurra cerca, como si el

tiempo cediera: Sígueme, amor, donde la sombra gobierna.