El vacío del amor materno

En una pequeña casa al final del pueblo, donde las cortinas apenas dejaban entrar la luz del día,

Clara sostenía a su hijo Mateo entre los brazos. El silencio de la habitación era tan

denso como el dolor que sentía en el pecho. El niño, de apenas ocho años,

dormía un sueño profundo del que ya no despertaría. Mateo había nacido con una enfermedad

rara, pero siempre fue fuerte, sonriente y lleno de preguntas.

Le gustaba escuchar las historias que su madre le contaba antes de dormir, especialmente aquellas

donde los héroes luchaban hasta el final por quienes amaban. Durante semanas,

Clara había notado cómo la energía de su hijo se desvanecía como el color de las hojas en otoño.