Zwei Haltestellen

Am Bahnsteig 7 roch es nach Regen und verspäteten Plänen. Ich sah sie

zuerst an ihrem roten Schal, ein wandelndes Ausrufezeichen im grauen Nachmittag. Unser Zug hatte

Ausfall, unsere Blicke nicht. Wir lächelten, wie man Fremden zulächelt,

die sich heimlich vertraut anfühlen. Sie las Rilke, ich tat so, als würde ich

nicht hinsehen. Magst du? Ich nickte, obwohl ich den Vers vergaß,

kaum dass sie ihn sprach. Wir erzählten uns kleine Dinge: dass Kaffee nur

in Tassen mit Sprung schmeckt, dass Städte nachts ehrlicher sind. Dass wir beide

an das glauben, was zwischen zwei Haltestellen passieren kann. Als der Ersatzbus kam,