Deudas de la vida

Mateo siempre decía que la vida le debía algo. Desde niño había crecido con la idea

de que, por soportar carencias y golpes del destino, en algún momento todo se equilibraría.

Había aprendido a esperar recompensas imaginarias, como si la existencia fuera un contrato

justo y simétrico. A los treinta y nueve años, seguía trabajando jornadas interminables

en un almacén donde nadie recordaba su nombre sin mirar la credencial. Vivía solo en un

apartamento que parecía encogerse con cada invierno, y guardaba en una caja de zapatos

los planes que nunca se atrevió a ejecutar: un pequeño cuaderno para escribir cuentos, un sobre con folletos

de escuelas nocturnas, y una fotografía de la montaña que siempre quiso escalar.