Memórias de um Prado Perdido

Liberdade tem gosto de vento no rosto e flores nos pés. Ela gira, ri,

dança como se ninguém estivesse assistindo, mas todos estão. O cabelo voa solto, o vestido rodopia,

a felicidade transborda. A câmera desce, circula, captura cada movimento. Mas então ela para.

Olha direto pra você. E sussurra: isso não é um sonho, é uma lembrança.

Dela antes de tudo mudar. Antes de descobrir que aquele prado não existe mais.

Agora ela só pode visitá-lo assim, girando em memórias que nunca mais voltarão.