Parc à mouton 480, village en écho

Sous cet arrêt de bus, ligne soixante-dix-sept, les ombres racontent nos secrets.

Parc à mouton quatre-huit-zéro, terre où l'enfance jamais n'a arrêté. Les cailloux sous

nos semelles, chemin qu'on traçait en vélo ou moto. Des rires et

de la weed qui s'écartent avec le vent, le passé qu'on laissait,

ils ont pris l'avion, partis chercher loin la grande lumière et du boulot.

M'a verrouillé ici, prisonnier d'un ciel qui ne veut pas se taire. Mon village en

écho. Où sont passés mes héros ? À chaque cri

dans la nuit, j'entends encore leurs mots. Moi, je reste là,