Volvió tras el ladrillo y la cárcel

El día que mi papá murió, mi mamá no lloró. Y eso fue

lo primero que me dio miedo. El reporte decía “accidente”. Pero mi papá

jamás manejaba de noche. Jamás. Esa misma semana, mi mamá empezó

a hablar del dinero. Del seguro. De irnos lejos. Una madrugada me

despertó una llamada. Su voz era baja, tensa. “No fue perfecto…

pero ya está hecho.” Se me heló el cuerpo. Empecé a buscar.

Correos viejos. Cajones cerrados. Encontré algo que no debía existir: el seguro de

vida había sido aumentado meses antes… con una firma que no era de mi papá.